GRANO

¡Que pasa que no escuchas,
y por mas que te suplico
no sueltas ni un si ni un no
que le eche grano al molino!
Ya la garganta me araña
un polvorín de suspiros
y temblor tengo en las manos
de pegarle al cigarrillo
con la impaciencia de un toro
en un ruedo de alaridos.
Me están rompiendo a pedazos
la pasión y el nerviosismo,
y ya no se que soy yo
dentro de este laberinto
en el que buscan salida
hondos y callados gritos
para romperse en el fuego
como un limón exprimido.
Tú, impasible, indiferente,
sin campo para lo lírico,
pasas tiesa como una
fría estatua de granito.
Quizás tu me encuentres feo…
o quizás algo torcido…
o puede que mis palabras
te suenen como martillos
sobre un latón de mentiras
de estridencias y de brillos,
en los que se ve la imagen
sin gracia y sin equilibrio.
¿Y que hago si no me miras
ni me escuchas lo que digo,
ni el columpio de tu voz
me marea los sentidos?
¡Anda y quiéreme y no dejes
sin luz verde mi camino,
que no caiga sobre un páramo
la flor del cariño mío!
Hombre soy de viento calido
y como viento te sigo.
Y sigo bordando sueños
de campo abierto contigo.
¿Me estas oyendo?¿Me escuchas?
¡Mira no te miro!
Y haz que el camino tú seas
de todos los pasos míos,
porque sin ti seré un triste…
caminante sin camino.

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DE CADA DIEZ TIROS QUE PEGO, CINCO SON LA MITAD.

LA CIRCULACION

¿Que es la vida? un frenesí.
¿Qué es la vida? una ilusión.
Tremenda circulación
y el mayor bien es pequeño,
que siendo de un coche dueño
pierdes el sentido y la razón.
Automóviles y motos
que no tienen sentimientos,
y ven un aparcamiento
y se vuelven como locos.
Pero usted no ha reparao
en algunos con el 600
buscando “acomodamiento”
que van como mareaos.
Los ojos desencajaos
viendo sin perder resuello.
y la nuez fuera del cuello
de tenerlo lebantao.
Y de pronto encuentra un hueco
y no lo piensa, me meto,
pero ve desesperao
que otro que iba delante
mas listo se ha anticipao,
y un grito desesperante,
¡su padre! se me ha colao
si llego un poquito antes…..
Y… venga a darle mas vueltas
y… venga a buscar y buscar,
y las piernas medio muertas
de embragar y desembragar.
Y por fin allá al final
viendo una moto que sale,
vaya hombre, menos mal,
pero se acerca y no cabe,
no cabe o no sabe
que pal caso lo mismo da.
Y se le seca la boca,
y la nariz se le hincha,
y el calor que lo sofoca,
y una rueda se le pincha,
y el que va detrás le toca
y más rápido le reclama.
Y la gente como loca
por donde le da la gana.
Y loco viendo llegar
la hora de la oficina,
decide al fin aparcar
a tres metros de una esquina,
y al rato el municipal,
este coche esta mal puesto
y me lo tengo que cargar,
Pero guardia que más da
metro más o metro menos,
lo siento, pero tengo órdenes de sancionar
El hombre no puede más
revienta como un sifon
y se lo llevan en un taxi,
“palma”-réquiem in pace-
Y… sigue la circulación.

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LA ENREDADERA

En el áureo esplendor de la mañana,
viendo crecer la enredadera verde,
mi alegría no sabe lo que pierde
y mi dolor no sabe lo que gana.

Yo fui una vez como ese pozo oscuro,
y fui como la forma de esa nube,
como ese gajo verde que ahora sube
mientras su sombra baja por el muro.

La vida entonces era diferente,
y, en mi claro alborozo matutino,
yo era como la rueda de un molino
que finge darle impulso a la corriente.

Pero la vida es una cosa vaga,
y el corazón va desconfiando de ella,
como cuando miramos una estrella,
sin saber si se enciende o si se apaga.

Mi corazón, en tránsito de fuego,
ardió de llama en llama, pero en vano,
porque fue un ciego que extendió la mano
y sólo halló la mano de otro ciego.

Y ahora estoy acodado en la ventana,
y mi dolor no sabe lo que pierde
ni mi alegría sabe lo que gana,
viendo crecer la enredadera verde
en el áureo esplendor de la mañana.

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salud..

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MONÓLOGO DE CASANOVA

Esta noche estoy solo, es primavera, y llueve,
y barajo el recuerdo como un viejo tahúr...
Loco rey de una noche predominante y breve,
sólo he sido la sombra de una nube en la nieve
o el temblor de una espiga bajo el viento del sur.

Amar era mi anhelo, pero amé demasiado,
sin que me engrandeciera jamás un gran amor...
Y ahora están resurgiendo las mujeres que he amado,
melancólicamente, del fondo del pasado,
y yo cierro los ojos, para verlas mejor.

Ellas supieron darme la eternidad de un día,
la gloria de una noche llena de amanecer;
y eran ofrendas vanas que yo no agradecía,
evaporados vinos de una copa vacía
que iba de mano en mano, de mujer en mujer.

Todas fueron princesas en la magia de un cuento;
todas fueron mendigas de un agrio despertar...
Y ahora ya nadie escucha mi acento descontento,
porque soy como un buque batido por el viento,
que se quedó sin velas en la orilla del mar.


Queriendo amar a tantas, quizás no amé a ninguna,
o amaba solamente mi propia juventud;
pues eran, al reclamo de una buena fortuna,
propicio todo instante; toda cita, oportuna;
toda puerta, accesible; frágil toda virtud...

Mi corazón cantaba sobre la primavera,
cuando hasta en las espinas quiere abrirse la flor...
Después se fue apagando mi bujía de cera,
pero tan lentamente como si no supiera
si empezaba una sombra o acababa un fulgor.

Ellas, las que me amaron, supieron de mi olvido;
y ellas, las olvidadas, me olvidaron también.
Y hoy, a veces, me miran como a un desconocido,
como si me miraran buscando un parecido
que les recuerda a alguien, sin recordar a quién.

Usurpador furtivo de caricias ajenas,
ejercité mis besos para la ingratitud.
Y hoy, mercader de espumas, agricultor de arenas,
prófugo delirante que añora sus cadenas,
soy un hombre sin sueños entre la multitud.

Pero sí por las gracias de un Dios caritativo
renaciera de pronto la juventud en mí,
yo, esclavo de mi sombra, libertador cautivo,
olvidaría entonces la vida que ahora vivo,
para vivir de nuevo la vida que viví...

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MUJER CORAJE


Porque empezó la vida fruto de tu vientre
y se agrandó la gracia y luna grande,
y al alba el mundo fue un espejo
multiplicando flores y trigales,
porque ríos y montes fueron cantos
y el aire tocó el arpa de los árboles
y coro se hizo todo en su nombre,
misterio de la vida, mujer, madre,
la armonía extendió su largo brazo
y vestida de luz rompió las llaves
de la aridez, con miel de la ternura,
y, hoy, levantando vas justos pilares
pese a torpes medidas que ennegrecen,
por desmentir, la fuerza del enjambre
de tu mundo interior, mundo fecundo
en laborioso campo de panales.
La intolerancia merma, asfixia, pudre
y tú, que con vigor ventanas abres,
aligeras arados en la brega
porque quieres ser tú, nunca ser nadie.
Esclava tú, la voz oscura determina,
y tú abres las espitas del coraje.
¡Basta! Es el grito y la paloma.
Basta de echar cerrojo a la sangre.
Y te yergues y cantas tu alborada.
Compañera – razón en los afanes –
mano a mano labrando el horizonte,
mano a mano avivando manantiales.
Conjugación y rima y equilibrio
en torre de justicia consonante.
Tu lucha, tu alegría, el amor tuyo
iluminando de la vida el cauce.
¡Apaga retrocesos! El camino
siempre adelante clama en sus señales.
¡Adelante, mujer, el agua, el viento, el fuego,
adelante, mujer, siempre adelante.!

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NOVIA DE LA TIERRA

Mirarte solo en mi ansiedad espero,
solo a mirarte en mi ansiedad aspiro,
y más me muero cuanto más te miro,
y más te miro cuanto más me muero.

El tiempo, pasa por demás ligero,
lloro su raudo, turbulento giro,
y más te quiero cuanto más suspiro,
y más suspiro cuanto más te quiero.

Deja a tu talle encadenar mi brazo,
y, al blando son con que nos brinda el remo,
la mar surquemos en estrecho lazo.

Ni temo al viento ni a las ondas temo,
que más me quemo cuanto más te abrazo,
y más te abrazo cuanto más me quemo.

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PANDERETA

Beban otros las burbujas
de esa champaña extranjera.
Yo, prefiero las agujas
del vino de la rivera.
Sin desdeñar lo extranjero,
en vino y en arte prefiero
lo netamente español.
Me gusta la manzanilla
las mujeres con mantilla,
el rasgar de una guitarra
bajo el toldo de una parra
en una tarde de sol,
y en la austeridad severa
de una estancia castellana,
sorprender una mañana
todo el arte de Castilla
dentro de una serranilla,
del marques de Santillana,
o en la gracia soberana
de una estrofa de Zorrilla.
¡Oh, Castilla, mi Castilla!
¡mi rancio suelo español!
¡mis romances de Zorrilla!
mis cañas de manzanilla
hechas con hebras de sol.
Te aseguro que no envidio
ni otras patrias ni otros cielos
yo, prefiero como Ovidio,
el solar de mis abuelos.
Cambio toda la elegancia
de tus vestidos de Francia.
Todos los ricos tesoros
de tus joyas y tus pieles
por el ramo de claveles
que tú llevas a los toros.
Mas que todos tus sombreros
mas que todas las diademas
que inventaron los joyeros,
me encanta la maravilla
del manto de tu mantilla
cuando te veo apoyada
sobre una capa bordada
tendida en tu barandilla
de delantera de grada.
me gustas por lo arrogante,
me gustas por tu constante
desplante de chulería.
Me gustas por cariñosa,
me gustas por religiosa,
me reduces por celosa,
y me encantas por bravía.
Te quiero por tu alegría,
por tu gracia macarena,
por tu mirada serena
y tus labios de amapola.
¡¡Te quiero por española….
y te adoro, por morena!!.

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salud..

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LIED

La mañana está de fiesta
porque me has besado tú
y al contacto de tu boca
todo el cielo se hace azul.

El arroyo está cantando
porque me has mirado tú
y en el sol de tu mirada
toda el agua se hace azul.

El pinar está de luto
porque me has dejado tú
y la noche está llorando,
noche pálida y azul,

noche azul de fin de otoño
y de adiós de juventud,
noche en que murió la luna,
noche en que te fuiste tú...

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MENTIROSA

En el fondo de ti se tambalea
el amor al que niegas el acceso,
que pugna por salir, se siente preso
y en tus ojos divinos patalea.

Me mientes al pedir que no te vea
y lo mismo al decir que soy travieso
añoras el sabor de un solo beso
que sacie nuestra sed y se recrea

tu núbil corazón. ¡Yo sé que es eso...!
Mientes también diciendo que eres fea;
llévale a otro ratón tu rancio queso

porque eso no hay varón que te lo crea.
Sólo quiero saber quién sale ileso
cuando el amor entre ambos se desea.

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NECESITO DE TI

Necesito de ti, de tu presencia,
de tu alegre locura enamorada.
No soporto que agobie mi morada
la penumbra sin labios de tu ausencia.

Necesito de ti, de tu clemencia,
de la furia de luz de tu mirada;
esa roja y tremenda llamarada
que me impones, amor, de penitencia.

Necesito tus riendas de cordura
y aunque a veces tu orgullo me tortura
de mi puesto de amante no dimito.

Necesito la miel de tu ternura,
el metal de tu voz, tu calentura.
Necesito de ti, te necesito.

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"NORDICAS"

Viento calido por mi sangre entera
avivó los motores de mi anhelo,
soñó barbaridades mi desvelo
y me salté la paz a la torera.

¿Que sucedió?¿Que ardiente primavera
en forma de mujer, ojos de cielo,
metiome mano porque estaba en celo
y hasta se me encrespo la cabellera?

Suave -dije- que me estas matando...
Y ella irguióse ante mi felina y rosa
con sabor de manzana en viva entrega.

Me atosigué, me fui coloreando
y solo exclamé ya, con voz musgosa:
¡Muerto soy en los brazos de Noruega!

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POEMA DE LOS BESOS

Y ante mi abrazo te sentí rendida...
y ante tu sumisión, mis besos sabios
pusieron a temblar entre tus labios
ansias de amor y de placer y vida...

Fue un instante no más, uno de esos
siglos-instantes que el amor nos brinda,
prometiéndole un lauro al que se rinda
primero en la batalla de los besos...

Lo ves, mujer... No cabe en la materia
la espiritualidad de lo insensible;
todo es vencido ante el irresistible
empujón de la carne y su miseria....

Y te sentí temblar como la fronda
al soplo tibio de la brisa vaga,
cuando en su trino el ruiseñor divaga
y peina el sol su cabellera blonda...

Y te sentí temblar como la onda
que su quietud sobre la arena apaga,
y como el ave que sin rumbo vaga
y un circulo invisible traza y ronda.

Y te sentí languidecer al peso
de mis labios, al peso de un gran beso
que perfumó en tus labios a un suspiro,

tal como languidece en la laguna
un cisne enamorado de la Luna,
al no hallarla en el cielo de zafiro...

Y te sentí latir, tal como late
al manotazo del ciclón la hoja,
como en la espada late, humeante y roja,
la sangre que bebiera en el combate;

tal como el sauce que su frente abate
cuando la nube en su aflicción lo moja,
o como el océano que se enoja
y en el escollo solitario bate.

Y te sentí vencida, con el lento
y anhelado y temido vencimiento
del sol, cuando la Noche abre la puerta

del negro templo de su Dios ignoto;
y te sentí dormida, como un loto
en la serenidad de un agua muerta...

Y te sentí anhelante y temblorosa
cual la irisada espuma de un torrente;
como un lucero en la región silente,
insinuando una seña misteriosa;

cual la palma que agita, rumorosa,
su abanico de jade, lentamente,
como despunta en un jardín durmiente
el milagro de gracia de una rosa;

y cual la cierva cuando la acorrala
la jauría, cual ave moribunda
que pliega triste su ya inútil ala,

y adoré tu sensual melancolía
llena de rendición meditabunda,
¡y te sentí profundamente mía!...

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POEMA DEL FRACASO

Mi corazón, un día, tuvo un ansia suprema,
que aún hoy lo embriaga cual lo embriagara ayer;
Quería aprisionar un alma en un poema,
y que viviera siempre... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, silenció su latido,
y en plena lozanía se sintió envejecer;
Quiso amar un recuerdo más fuerte que el olvido
y morir recordando... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, soñó un sueño sonoro,
en un fugaz anhelo de gloria y de poder;
Subió la escalinata de un palacio de oro
y quiso abrir las puertas... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, se convirtió en hoguera,
por vivir plenamente la fiebre del placer;
Ansiaba el goce nuevo de una emoción cualquiera,
un goce para él solo... Pero no pudo ser.

Y hoy llegas tú a mi vida, con tu sonrisa clara,
con tu sonrisa clara, que es un amanecer;
y ante el sueño más dulce que nunca antes soñara,
quiero vivir mi sueño... Pero no puede ser.

Y he de decirte adiós para siempre, querida,
sabiendo que te alejas para nunca volver,
Quisiera retenerte para toda la vida...
¡Pero no puede ser! ¡Pero no puede ser!

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salud..

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QUE BONITO ES UN ENTIERRO

Se diga lo que se diga,
qué bonito es un entierro,
con sus caballitos blancos
y sus caballitos negros,
con su cajita de pino,
y su muertecito dentro,
con su cochero borracho
y "to" el acompañamiento.
Trincando el de la manguilla,
trincando el Ayuntamiento,
trincando el sepulturero,
y esperando pa trincar
Hacienda a los herederos.
Se diga lo que se diga,
Qué bonito es un entierro.

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POEMA DEL AMOR AJENO

Puedes irte y no importa, pues te quedas conmigo
como queda un perfume donde había una flor.
Tú sabes que te quiero, pero no te lo digo;
y yo sé que eres mía, sin ser mío tu amor.

La vida nos acerca y la vez nos separa,
como el día y la noche en el amanecer...
Mi corazón sediento ansía tu agua clara,
pero es un agua ajena que no debo beber...

Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,
nunca te vas del todo, como una cicatriz;
y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,
pues al perder la espiga retiene la raíz.

Tu amor es como un río, que parece más hondo,
inexplicablemente, cuando el agua se va.
Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,
pues tu amor y la muerte tienen un más allá.

Para un deseo así, toda la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!

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POEMA DEL LOCO AMOR
I
No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.
No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.
II
Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.
III
No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo,
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

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POEMA PARA EL CREPUSCULO

Hora de soledad y de melancolía,
en que casi es de noche y casi no es de día.
Hora para que vuelva todo lo que se fue
hora para estar triste, sin preguntar por que.

Todo empieza a morir cuando nace el olvido.
Y es tan dulce buscar lo que no se ha perdido...
Y es tan agria esta angustia terriblemente cierta
de un gran amor dormido que de pronto despierta!

Viendo pasar las nubes se comprende mejor
que asi como ellas cambian, va cambiando el amor,
y aunque decimos: ¡Todo se olvida, todo pasa...!
en las cenizas, a veces nos sorprende una brasa.

Porque es triste creer que se seco una fuente,
y que otro beba el agua que brota nuevamente:
o una estrella apagada que vuelve a ser estrella,
y ver que hay otros ojos que están fijos en ella.
Decimos: ¡Todo pasa, porque todo se olvida...!
y el recuerdo entristece lo mejor de la vida.

Apenas ha durado para amarte y perderte
este amor que debía durar hasta la muerte.
Fugaz como el contorno de una nube remota,
tu amor nace en la espiga muriendo en la gaviota.
Tu amor, cuando era mío, no me pertenecía.
Hoy, aunque vas con otro, quizás eres mas mía.

Tu amor es como el viento que cruza de repente:
Ni se ve, ni se toca, pero existe y se siente.
Tu amor es como un árbol que renuncio a su altura,
pero cuyas raíces abarcan la llanura.
Tu amor me negó siempre lo poco que pedí,
y hoy me da esta alegría de estar triste por ti.
Y, aunque creí olvidarte, pienso en ti todavía,
cuando, aun sin ser de noche, dejo de ser de día.

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POEMA DEL ÉXTASIS

¡No! Nunca fue mi mano más lenta que en la hora
secretamente mía de aquella noche, aquella...
Fue así como una nube cuando oculta una estrella,
o así como una estrella que se pierde en la aurora.

Nunca tuvo mi mano más quietud impaciente
semejante a la mano de un ladrón inexperto;
porque fue como un buque que oscilara en el puerto,
con el ansia inconforme de zarpar de repente.

¡Sí! Aquella noche... Noche para soñar en vano,
o encender una estrella o apagar una duda;
surgió bajo mi mano tu belleza desnuda,
como si tu belleza surgiera de mi mano.

Ni una sola palabra de temor o reproche
abrevió el retardado placer del desenlace.
Como crece un jacinto frente al alba que nace,
o como nace el alba del fondo de la noche.

No. Nunca fue una mano más lenta ni más leve
que mi mano de amante con su gesto de amigo;
eras como la nieve cayendo sobre el trigo,
o un trigo milagroso brotando de la nieve.

Y tú estabas inmóvil bajo la felpa rosa,
como una flor fantástica que se abriera en el lecho.
Mientras mi mano lenta descubría en tu pecho
dos motivos iguales para llamarte hermosa.

Pero desde esa noche de calma y de tormenta,
desorientadamente vacilo en una duda:
si cerraste los ojos para no verte desnuda,
o bien porque mi mano fue demasiado lenta.

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QUE EL AMOR NO ADMITE CUERDAS REFLEXIONES

Señora, Amor es violento,
y cuando nos transfigura
nos enciende el pensamiento
la locura.

No pidas paz a mis brazos
que a los tuyos tienen presos:
son de guerra mis abrazos
y son de incendio mis besos;
y sería vano intento
el tornar mi mente obscura
si me enciende el pensamiento
la locura.

Clara está la mente mía
de llamas de amor, señora,
como la tienda del día
o el palacio de la aurora.
Y el perfume de tu ungüento
te persigue mi ventura,
y me enciende el pensamiento
la locura.

Mi gozo tu paladar
rico panal conceptúa,
como en el santo Cantar:
Mel et lac sub lingua tua.
La delicia de tu aliento
en tan fino vaso apura,
y me enciende el pensamiento
la locura.

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[QUOTE=Amuerte;4570802]QUE BONITO ES UN ENTIERRO

Se diga lo que se diga,
qué bonito es un entierro,
con sus caballitos blancos
y sus caballitos negros,
con su cajita de pino,
y su muertecito dentro,
con su cochero borracho
y "to" el acompañamiento.
Trincando el de la manguilla,
trincando el Ayuntamiento,
trincando el sepulturero,
y esperando pa trincar
Hacienda a los herederos.
Se diga lo que se diga,
Qué bonito es un entierro.[/QUOTE]

salud...ja ja ja..

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AMOR PROHIBIDO

Solo tú y yo sabemos lo que ignora la gente
al cambiar un saludo ceremonioso y frío,
porque nadie sospecha que es falso tu desvío,
ni cuánto amor esconde mi gesto indiferente.

Solo tú y yo sabemos porqué mi boca miente,
relatando la historia de un fugaz amorío;
y tú apenas me escuchas y yo no te sonrío...
y aún nos arde en los labios algún beso reciente.

Solo tú y yo sabemos que existe una simiente
germinando en la sombra de este surco vacío,
porque su flor profunda no se ve, ni se siente.

Y así, las dos orillas, tu corazón y el mío,
pues, aunque las separa la corriente de un río,
por debajo del río se unen secretamente.

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DECIR TE QUIERO


Decir "te quiero" con la voz velada
y besar otros labios dulcemente,
no es tener sed, es encontrar la fuente
que nos brinda la boca enamorada.

Un beso así no quiere decir nada,
es ceniza de amor, no lava hirviente,
que en amor hay que estar siempre presente,
mañana, tarde, noche y madrugada.

Que cariño es más potro que cordero,
más espina que flor, sol, no lucero,
pero en el corazón, candela viva...

Lo nuestro no es así, a qué engañarnos,
lo nuestro es navegar sin encontrarnos,
a la deriva, amor, a la deriva.

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EL GENEROSO

Hoy enamorado vivo
sin remedio y sin perdón,
de una hermosa muchachita
mucho mas joven que yo.
Es rubia, de ojos azules,
cuerpo de ¡válgame Dios!
Dos piernas que ni soñadas
por el sabio Salomón,
que en trapicheo de mujeres
muy bien se lo trabajó,
y una boca ( claro, una
no se pueden tener dos )
que cada beso que de
sonara como un tambor.
¿Y meneo?¡Ay, que meneo
cuando calza de tacón
y por la calle se luce
vestida de tentación!
Por ella perdido vivo
entre el frío y el calor,
entre la luz y la tiniebla,
entre el hueso y el jamón.
Le he dicho que si me quiere
y ha respondido que no,
pero yo sigo insistiendo
porque tozudo soy yo,
siempre que me siento lírico
en los brazos del amor.
¿Qué importa si ella es delgada
y yo un poco gordinflón?
¿Qué importa si es su cabello
un dorado girasol
mientras yo luzco una calva
por la que pasea el sol?
ella es alta y elegante,
yo bajito y retozón,
ella es dulce y es graciosa
y yo serio, si señor,
pero hay veces que me rio
cuando alguien da un tropezón
y se escoña contra el suelo…
¡Ahí si que me río yo!
Ella tiene veinte años,
yo tengo cincuenta y dos.
Ella estudia, yo trabajo,
ella es marquesa, yo no,
¡Ay!, pero nada me importa
ninguna comparación,
soy generoso y, con ella,
si quiere, me caso yo.

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DE CADA DIEZ TIROS QUE PEGO, CINCO SON LA MITAD.

LA LAGRIMA INFINITA

¡Esa!... La que en el alma llevo oculta;
la que no salta afuera ni se expande
en la pupila; la que a nadie insulta
en un alarde de dolor: la grande,
la infinita, la muda, la sombría,
la terca, la traidora, la doliente
lágrima de dolor, lágrima mía,
que está clavada en mí profundamente!

La que no da una tregua ni un consuelo
de dulce sollozar. La que me hiere,
y me punza, y me obsede, y pone un velo
turbio en mis ojos; la que nunca muere
ni nace a flor de rostro; la que nunca
refrena su latir; la que no intenta
asomarse a la faz y queda trunca,
y hace la pena interminable y lenta...

Agua de un manantial que va en la sombra
Tortuosa de mi yo, tierra maldita
donde no nace planta ni se nombra
ningún nombre de amor...¡Esa infinita
lágrima de dolor, sorda y amarga
que llega hasta mis ojos y no fluye
en catarata ardiente; la que embarga
mi ser y en el silencio se diluye!...
Gota que cristaliza y se hace piedra,
dolor que se concreta y se resume;
planta parásita como la hiedra
que trepa al corazón y lo consume;
infinito dolor sin esperanza
de resolverse en líquido siquiera.
Invierno seco y duro que no alcanza
a trasformarse luego en primavera.
Nieve perpetua sin ningún deshielo;
polo desierto que en la ardiente entraña
anhela el húmedo calor del cielo,
que ni fertiliza ni lo baña.

Lágrima que no alivia la tortura
de los ojos cansados de infinito;
lágrima que no cura la amargura;
que no es queja, ni expresión, ni grito.
Cántaros secos, áridos, mis ojos;
páramos sin frescura ni rocío;
febricitantes de escrutar los rojos
límites, del espacio y del vacío...

¡Esa!... La que no llega, ni ha llegado,
ni llegará a los ojos nunca... ¡nunca!...
Mi lágrima tenaz que no ha mojado
el Sahara estéril de mi vida trunca,
¡Ésa... no la verás, porque en la calma
de mis angustias, se ha trocado en perla!
Para verla hace falta tener alma;
y tú, ¡no tienes alma para verla!...

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salud..

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LA ROSA

Era un jardín sonriente,
era una tranquila fuente
de cristal.
Era a su borde asomada
una rosa inmaculada
de un rosal.
Era un viejo jardinero
que cuidaba con esmero
del vergel
era la rosa un tesoro
de mas quilates quel oro
para él.
A la orilla de la fuente
un caballero paró
y a la rosa dulcemente
de su tallo, separo.
Al notar el jardinero
que no estaba en el rosal
cantaba así plañidero
receloso de su mal.
¡Rosa, la mas delicada
que por mi amor cultivada
siempre fue!
¡Rosa, la mas encendida,
la mas fragante y pulida
que cuidé.
Blanca estrella, que del cielo
curiosa de ver el suelo resbaló,
a la que una mariposa,
de mancharla, temerosa
no llegó.
¿Quien te quiere?¿quien te ama
con fe y con ternura igual?
¿quien te llevó de la rama,
que no estas en el rosal?
¿Tu no sabes que es grosero el mundo?
¿Que es traicionero el amor?
¿que no se aprecia en la vida,
la pura miel escondida en la flor?
¿bajo que cielo caíste?
¿a quien tu tesoro diste,... virginal?
¿en que manos te deshojas?
¿que aliento quema tus hojas,
infernal?
¿Quien te cuida con esmero,
como el viejo jardinero
te cuidó?
¿Quien por ti solo suspira?
¿quien te quiere?
¿quien te mira como yo?
¿quien te miente que te ama,
con fe y con ternura igual?
¿por que te fuiste tan pura
de otra vida a la ventura
o al dolor?
¿que faltaba en tu recreo?
¿que, a tu inocente deseo
soñador?
En la fuente limpia y clara,
espejo que te copiara
¿no te di?
Los pájaros escondidos
¿no cantaban en su nido
para ti?
Cuando era el aire de fuego,
¿no refresque con mi riego
tu calor?
¿no te dio mi trato amigo
en las heladas abrigo
protector?
Quien para si te reclama
¿te hará bien o te hará mal?
¿quien te llevó de la rama
que no estas en el rosal?
¡Así un día y otro día
entre espinas y entre flores,
el jardinero plañía
imaginando dolores,
desde el día que a la fuente
un caballero paró,
y a la rosa dulcemente,
de su tallo, separo.

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NOCHE DE AMOR EN TRES CANTOS

I - OCASO

¡Cómo suena en mi alma la idea
de una noche completa en tus brazos
diluyéndome toda en caricias
mientras tú te me das extasiado!

¡Qué infinito el temblor de miradas
que vendrá en la emoción del abrazo,
y qué tierno el coloquio de besos
que tendré estremecida en tus labios!

¡Cómo sueño las horas azules
que me esperan tendida a tu lado,
sin más luz que la luz de tus ojos,
sin más lecho que aquel de tu brazo!

¡Cómo siento mi amor floreciendo
en la mística voz de tu canto:
notas tristes y alegres y hondas
que unirán tu emoción a tu rapto!

¡Oh la noche regada de estrellas
que enviará desde todos sus astros
la más pura armonía de reflejos
como ofrenda nupcial a mi tálamo!


II - MEDIA NOCHE

Se ha callado la idea turbadora
y me siento en el sí de tu abrazo,
convertida en un sordo murmullo
que se interna en mi alma cantando.

Es la noche una cinta de estrellas
que una a una a mi lecho han rodado;
y es mi vida algo así como un soplo
ensartado de impulsos paganos.

Mis pequeñas palomas se salen
de su nido de anhelos extraños
y caminan su forma tangible
hacia el cielo ideal de tus manos.

Un temblor indeciso de trópico
nos penetra la alcoba. ¡Entre tanto,
se han besado tu vida y mi vida...
y las almas se van acercando!

¡Cómo siento que estoy en tu carne
cual espiga a la sombra del astro!
¡Cómo siento que llego a tu alma
y que allá tú me estás esperando!

Se han unido, mi amor, se han unido
nuestras risas más blancas que el blanco,
y ¡oh milagro! en la luz de una lágrima
se han besado tu llanto y mi llanto...

¡Cómo muero las últimas millas
que me ataban al tren del pasado!
¡Qué frescura me mueve a quedarme
en el alba que tú me has brindado!

III - ALBA

¡Oh la noche regada de estrellas
que envió desde todos sus astros
la más pura armonía de reflejos
como ofrenda nupcial a mi tálamo!

¡Cómo suena en mi alma la clara
vibración pasional de mi amado,
que se abrió todo en surcos inmensos
donde anduve mi amor, de su brazo!

La ternura de todos los surcos
se ha quedado enredando en mis pasos,
y los dulces instantes vividos
siguen, tenues, en mi alma soñando...

La emoción que brotó de su vida
-que fue en mí manantial desbordado-,
ha tomado la ruta del alba
y ahora vuela por todos los prados.

Ya la noche se fue; queda el velo
que al recuerdo se enlaza, apretado,
y nos mira en estrellas dormidas
desde el cielo en nosotros rondando...

Ya la noche se fue; y a las nuevas
emociones del alba se ha atado.
Todo sabe a canciones y a frutos,
y hay un niño de amor en mi mano.

Se ha quedado tu vida en mi vida
como el alba se queda en los campos;
y hay mil pájaros vivos en mi alma
de esta noche de amor en tres cantos.

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OASIS

Así como un verdor en el desierto,
con sombra de palmeras y agua caritativa,
quizás ser tu amor lo que me sobreviva,
viviendo en un poema después que yo haya muerto.

En ese canto, cada vez más mío,
voces indiferentes repetirán mi pena,
y tú has de ser entonces como un rastro en la arena,
casi como una nube que pasas sobre un río...

Tú serás para todos una desconocida,
tú que nunca sabrás cómo he sabido amarte;
y alguien, tal vez, te buscará en mi arte,
y al no hallarte en mi arte, te buscará en mi vida.

Pero tú no estarás en las mujeres
que alegraron un día mi tristeza de hombre:
Como oculté mi amor sabré ocultar tu nombre,
y al decir que te amo, nunca diré quién eres.

Y dirán que era falsa mi pasión verdadera,
que fue sólo un ensueño la mujer que amé tanto;
o dirán que era otra la que canté en mi canto,
otra, que nunca amé ni conocí siquiera

Y así será mi gloria lo que fue mi castigo,
porque, como un verdor en el desierto,
tu amor me hará vivir después que yo haya muerto,
pero cuando yo muera, ¡tú morirás conmigo!

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OTRO DOMINGO MAS

Otro domingo más sin tu mirada,
dejándome morir junto a la gente
que pasa y que traspasa indiferente
a mi canción de amor desesperada.

Una yegua de celos colorada
corre llena de furia por mi frente
y galopa de oriente hasta occidente
en busca de tu falsa coartada...

Porque yo sé de más que en esta hora
hay alguien que los labios te devora
y comparte la cepas de tu vino.

Mas, como de perderte tengo miedo,
no ahondo en la maraña de tu enredo
y comulgo con ruedas de molino.

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salud..

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EL COCHINO

Cochino, porque te utilizan que pasa contigo,
porque te pronuncian en tono ofensivo
como si tu fueras algún criminal,
porque se le dice a cualquiera...
¡¡cochino!! como una manera de ofender al vecino
cuando quien lo dice ni ofende ni na,
Cochino, palabra que encierra mil combinaciones
morcilla, manteca, chorizo, morcones
y elaboraciones que tan ricas son,
parece mentira que te digan guarro,
porque algún momento estés lleno de barro,
si tus cuatro patas son luego jamón.
Jamón, sabroso hasta el nombre pa un bello poema
que grasa, que pringue, que cosa mas buena
que toque elegante da en cualquier lugar.
Jamón, porque se reduce tu gran hermosura,
hasta darse el caso de entrarte amargura,
cuando ves lo chica que la tapa dan.
Cochino, porque es mi destino tan solo mirarte
amarte, adorarte, pero no palparte
y verte tan solo de casualidad,
si pa mi la pega esta en el comprarte
porque por comerte, hasta que me harte
que aunque este mas gordo, eso me da igual.
Cochino, te digo lo mismo que dice mi padre
ami del cochino, ¡¡hasta los andares!!

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¿ME DA USTED CANDELA?

Chis...Chis...
Perdone “uste” caballero.
¿Quiere “uste” darme candela?
¡Mil grasias!

El farolero que ensiende
esta callejuela
parese que sa dormío,
no es sitio mu de mi gusto
tan solo...tan escondío...
¡como pa llevarse un susto!

Claro que pa dos valiente
que sargan desafíaos...
este es un sitio imponente,
y pa los enamoraos.

Cuando la luz se retira
y viene ya anochesiendo
el va disiendo mentiras
y ella se las va creyendo.

¡Que casualiá señores!
a “uste” lo conozco yo,
“uste” no se llama Flores
y vive en Amor de Dios?

¿A onde lo he visto yo a “uste”?
¿quisas en la barbería...?
¿en la Puerta de Jere...?
¿o en una fotografía
sobre un marco mu bonito
de peluche carmesí y escrito...?

-A mi Rosarito de tu “nene”
PEDRO LUIS”-

Es una condisión rara
que tienen los de mi quinta,
en contemplando una cara
ya nunca se nos despinta.

¡Si Sevilla es un pañuelo!
mire “uste” que grasia tiene
yo al pronto dije un “mochuelo”
y resulta que es el “nene”.

Con su buen sigarro puro,
su tirilla armidoná
y metiéndose en lo oscuro
como un hombre de verdad.

Y es que por esta calleja
se acorta pa Puerta Osario
pero allí no está la reja
de esa muchacha Rosario.

Allí hay unos ojos verdes
de bicho de de mal agüero
que el que los mira se pierde
¡no vaya “uste” compañero!

Que esa Mari Juana Sánche
que le espera en el saguán
tiene ya cuatro renganche
y sabe mas que briján.

Con esto yo no le quito
que vaya “uste” donde quiera
to pué ser que Rosarito
cuando se entere...se muera.

Pero claro “uste” es un “nene”
grasioso y enamorao
con buen tipo, muchos bienes
y novias por to los laos.

Rosario es una menudensia,
bonitilla y sin parné...
pero tiene mas desensia
que toa su casta de “usté”.

Y da la casualiá
que desde que ella a nasío
cuando tiene que firmá
firma con mis apellíos.

¡Del coló de la senisa
se le pone a “usté” el semblante!
y es que el corasón le avisa
de lo que tiene delante.

Si señó, un banderillero
que estaba aye en Venesuela
y hoy es er duende primero
de esta oscura callejuela.

Y se tropiesa a un tal Flores
tan siego y tan temerario
que le está mintiendo amores
a esa muchacha... Rosario.

Y el duende con voz muy baja
se acerca y le dice al tal:
“encárgate la mortaja
si güelvo a verla llorar”.

¿Porqué te callas? ¿qué piensas?
¡creí que eras mas valiente!
¿o es que ya te da vergüensa
burlarte de una inosente?

A Dios del Cielo le pío
que te pongas en rasón
porque tengo desidío
buscarme la perdisión.

Porque...¡ese nardo! ¡ese lirio!
que a ti tanto te divierte
lo quiero yo...¡con delirio!
¡con fatiguitas de muerte!

Porque es la viva pintura
de una Santa que murió
dejándome esa criatura
pa que la criara yo.

Y he sembrao el mundo entero
de pares de banderillas
para ponerle en Enero
los Reyes a mi chiquilla.

Pa que venga ahora un tunante
le jure y ella lo crea
y así que se acabe el cante
buenas noches y ahí te queas.

Al que se atreva haser eso
con la flor de mis entrañas
le pongo el pié en el pescueso
lo mismo que a una alimaña.

Si se casa “uste” algún día
y el Cielo le da un chavá
dirá: ¡que rasón tenía
el que me quiso matá!

Que a eso namás he venío
pa que andarse con pamplinas
si en justisia yo he debío
clavarlo a “uste” en una esquina.

Pero en fin...de “uste” depende,
le conozco y “uste” a mí
y aquel que a mi niña ofende
que se ponga a bien morir.

¿Se va “uste” pa Puerta Osario?
no se meta “uste” en belenes
yo me voy con mi Rosario...
mi Rosario...con Dios “nene”.

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POEMA DEL DESENCANTO

Y comenzamos juntos un viaje hacia la aurora
como dos fugitivos de la misma condena.
Lo que ignoraba entonces no he de callarlo ahora:
No valías la pena.

Ya llegaba el otoño, y ardía el mediodía.
Sentí sed. Vi tu copa. Pensé que estaba llena,
pero acerqué mis labios y la encontré vacía.
No valías la pena.

Te di a guardar un sueño, pero tú lo perdiste,
o acaso abrí mis surcos en la llanura ajena.
Es triste, pero es cierto. Por ser tan cierto, es triste:
No valías la pena.

Fuiste el amor furtivo que va de lecho en lecho,
y el eslabón amable que es más que una cadena.
Pero hoy puedo decirte, sin rencor ni despecho:
No valías la pena.

Me alegré con tu risa; me apené con tu llanto,
sin pensar que eras mala ni creer que eras buena.
Te canté en mis canciones, y, a pesar de mi canto,
no valías la pena.

Me queda el desencanto del que enturbió una fuente,
o acaso el desaliento del que sembró en la arena.
Pero yo no te culpo. Te digo, simplemente:
No valías la pena.
*

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POEMA DEL SECRETO

Puedo tocar tu mano sin que tiemble la mía,
y no volver el rostro para verte pasar.
Puedo apretar mis labios un día y otro día...
y no puedo olvidar.

Puedo mirar tus ojos y hablar frívolamente,
casi aburridamente, sobre un tema vulgar,
puedo decir tu nombre con voz indiferente...
y no puedo olvidar.

Puedo estar a tu lado como si no estuviera,
y encontrarte cien veces, así como al azar...
puedo verte con otro, sin suspirar siquiera,
y no puedo olvidar.

Ya vez: Tu no sospechas este secreto amargo,
mas amargo y profundo que el secreto del mar...
porque puedo dejarte de amar, y sin embargo...
no te puedo olvidar!!!!

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[QUOTE=Amuerte;4571731]EL COCHINO

Cochino, porque te utilizan que pasa contigo,
porque te pronuncian en tono ofensivo
como si tu fueras algún criminal,
porque se le dice a cualquiera...
¡¡cochino!! como una manera de ofender al vecino
cuando quien lo dice ni ofende ni na,
Cochino, palabra que encierra mil combinaciones
morcilla, manteca, chorizo, morcones
y elaboraciones que tan ricas son,
parece mentira que te digan guarro,
porque algún momento estés lleno de barro,
si tus cuatro patas son luego jamón.
Jamón, sabroso hasta el nombre pa un bello poema
que grasa, que pringue, que cosa mas buena
que toque elegante da en cualquier lugar.
Jamón, porque se reduce tu gran hermosura,
hasta darse el caso de entrarte amargura,
cuando ves lo chica que la tapa dan.
Cochino, porque es mi destino tan solo mirarte
amarte, adorarte, pero no palparte
y verte tan solo de casualidad,
si pa mi la pega esta en el comprarte
porque por comerte, hasta que me harte
que aunque este mas gordo, eso me da igual.
Cochino, te digo lo mismo que dice mi padre
ami del cochino, ¡¡hasta los andares!![/QUOTE]

buenisimo,salud..

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LA MUJER

Desde los tiempos antiguos
la mujer, con mucho tiento
comenzó poquito a poco
a sacar los pies del tiesto,
que hubo damas con coraje
y con orgullo bien puesto,
que abrió puertas y ventanas
para que entrase aire fresco.
Pues la mujer… Ya se sabe,
según los bíblicos textos,
que Dios la saco de Adán
cuando este estaba durmiendo…
Y el pobre ni se entero
cuando Dios obró diciendo:
“Salga de ti la mujer.”
No de un revolcón, de un hueso.
Desde entonces – ya se sabe –
vino a ocupar un mal puesto
y ¡ojo! con decirle al hombre
“macho, yo no aguanto esto”
Se lo tuvo siempre en cuenta
para darle gusto al cuerpo
y para llenar de niños
un mundo de lloriqueos.
La mujer, bestia ignorante
según antiguos proverbios
y según la Santa Iglesia,
no entendió de argumentos;
Sus argumentos estaban,
de las dos piernas, en medio.
De ellas decían santamente
los inteligentes clérigos,
que era un ser… pero sin alma
y con el mal en el cuerpo
en el que ponía el diablo
cepos a los hombres, cepos
para que los pobres hombres
hiciesen… lo que sabemos
y pecasen; ¡Dios, que asco
llegaba a diario al cielo!
Que… por cierto no tenia
otro menester más serio
que el de mirón, con lo grande
que hizo Dios el universo.
Fornicar era lo horrible,
lo asqueroso, lo perverso,
y la mujer la culpable
de que tanto guste eso.
Ya San Agustín lo dijo
que ella merece respeto
pero nunca como el hombre.
¡Pues estaríamos buenos!
La mujer es retorcida
y engañosa y alza el vuelo
si el hombre no la sujeta
cogiéndola por el cuello
y haciéndole ver que el macho
es el que tiene talento.
Y es el que firma y rubrica
y, a callar que esta lloviendo.
Y, la mujer casadera,
se sabe que en otros tiempos
era el padre quien decía,
te casaras con Anselmo
que tiene la bolsa llena.
Y no importa que sea viejo.
Y nada de decir ella,
yo a ese señor no le quiero.
Así pasaba después,
que no existía ningún pueblo
donde se hallase un casado
sin un par de hermosos cuernos.
Despacio la mujer
iba ganando terreno…
pero poco, porque el hombre
ha estado siempre muy puesto
sin dejar de pensar nunca
que la mujer es de hueso
y, que a quien Dios se la de
se la bendiga San Pedro.
Pero a el que nadie le quite
de ocupar el primer puesto
porque el hombre, ya se sabe:
¡es hombre y, eso es muy serio!
Y esto que cuento, es de antes,
de lo de hoy ¡ya hablaremos!

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PACIENCIA

sin estudiar medicina
se sabe con evidencia
que la retención de orina
es una grave dolencia.
A un hombre que se quejaba
de esta fuerte enfermedad,
su mujer le exhortaba
a tener conformidad.
Acuerdate- le decía-
lo que el santo job pasaba
y cuánto el pobre sufría.
Y el marido respondía
de acuerdo, pero meaba.

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